Das Trauma der Nachkriegskinder

Im Wohnzimmer an der Wand hing das schmale blasse Gesicht von Onkel Heinrich. Auf dem Bild war er Anfang zwanzig, trug eine Uniform und so eine Art Schiffchen auf dem Kopf, sah traurig und müde aus. Ich habe Onkel Heinrich nie kennengelernt, denn kurz nach seinem Heimaturlaub, in dem das Bild gemacht wurde, musste er zurück in den Krieg und kam nie wieder. Ich selbst bin erst zwölf Jahre nach dem Ende des Zweiten Weltkrieges geboren. Aber die Trauer um Onkel Heinrich lag wie ein schwerer Schatten über meinem Elternhaus, und sie war immer auch in mir.

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